Pauvre, te voilà bien en point !
Les arbres dépouillent leurs branches
et d’habit tu n’en as point,
aussi auras-tu froid aux hanches.
Qu’il te faudrait maintenant pourpoints,
surcots fourrés avec des manches !
En été tu gambades bien,
l’hiver tu traînes tant la jambe !
Cirer tes souliers ? Pas besoin :
tes talons te servent de planches.
Les mouches noires t’ont piqués,
à présent c’est le tour des blanches.
Ci encoumence li diz des ribaux de grève
Ribaut, or estes vos a point :
Li aubre despoillent lor branches
Et vos n’aveiz de robe point,
Si en aureiz froit a voz hanches,
Queil vos fussent or li porpoint
Et li seurquot forrei a manches !
Vos aleiz en eté si joint,
Et en yver aleiz si cranche !
Vostre soleir n’ont mestier d’oint :
Vos faites de vos talons planches.
Les noires mouches vos ont point,
Or vos repoinderont les blanches.
Explicit
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