Maillet, Marc de (1568? - 1628?) A mes vers Enfants de mon esprit, qu'un roi si glorieux Reçoit entre ses mains et si près de ses yeux, Vous qui, jusqu'à son lit, avancez votre course, Vous, à qui tous les vers doivent quitter le prix, Puisque vous ravissez doucement ses esprits, Que ne faites-vous point de même de sa bourse ? Portez là désormais l'ardeur de votre soin ; Vous savez, comme moi, mon extrême besoin. Une telle action bien loin du vitupère S'ira joindre à la gloire en son plus haut degré. Et même ce grand roi vous en saura bon gré, Puisque vous la ferez pour nourrir votre père. Mes vers, à mon secours devez-vous pas courir ? Je défaux sous le faix que le malheur me livre, C'est bien votre devoir d'empêcher de mourir Celui-là qui vous fait éternellement vivre.